Já não consigo escrever mais. Tenho as mãos pesadas com a decepção do tempo. Entrego-me. Recuso qualquer tipo de reflexão sobre a minha existência ou a do mundo. Nada vale a...

- Carlinhos, já fizeste os trabalhos de casa?

- Estou a fazer... estou a acabar a composição de português.

- Lindo menino.

Lindo menino... lindo menino... é sempre a mesma coisa, estou farto disto, não posso mais, todos os dias passam iguais... isto é do quê? Hmmm... é de alguma coisa... Onde é que eu ia?

- Olha que o jantar está quase feito.

- É o quê?

- É merda!!!!

- Mãe!!!

- Estou farta disto! Não posso mais! Todos os dias passam iguais! Preciso de um homem!

Que raio de família a minha!

- Tem calma mãe! Eu não ando por aí a gritar por uma mulher.

- Mas devias! Sempre aí a ler. Prática! A prática é que ensina!

- Isso é o quê? La Rochefocault?

- Quem?

- Esquece...