Já não consigo escrever mais. Tenho as mãos pesadas com a decepção do tempo. Entrego-me. Recuso qualquer tipo de reflexão sobre a minha existência ou a do mundo. Nada vale a...
- Carlinhos, já fizeste os trabalhos de casa?
- Estou a fazer... estou a acabar a composição de português.
- Lindo menino.
Lindo menino... lindo menino... é sempre a mesma coisa, estou farto disto, não posso mais, todos os dias passam iguais... isto é do quê? Hmmm... é de alguma coisa... Onde é que eu ia?
- Olha que o jantar está quase feito.
- É o quê?
- É merda!!!!
- Mãe!!!
- Estou farta disto! Não posso mais! Todos os dias passam iguais! Preciso de um homem!
Que raio de família a minha!
- Tem calma mãe! Eu não ando por aí a gritar por uma mulher.
- Mas devias! Sempre aí a ler. Prática! A prática é que ensina!
- Isso é o quê? La Rochefocault?
- Quem?
- Esquece...
3 comentários:
:D
(vou vomitar ali ao cantinho... foi a "Merda" do jantar)
Se quem canta seus males espanta quem vomita seus bens arrebita.
Olá!
És um dos felizes "etiquetados"!
http://umdiadequandoemvez.blogspot.com/2008/10/factos.html
(se tiveres tempo e quiseres... beijo)
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